Я читаю твое письмо и смотрю в окно.

За окном проливной июнь, за окном темно.

И качается свет бессонного ночника

Над листом бумаги, как крылышко мотылька.



А ты пишешь мне про белую ночь,

Про меня в ночи, про совсем не прочь,

Про любить и ноныче и тогда,

Про проклятое никогда.



Я не знаю, с чего ты взял, будто ночь бела.

Темнота на меня таращится из угла.

И дразня ее, дивится мой мотылек,

Как я тщусь оценить по достоинству стиль и слог.



А ты пишешь мне, за какою такой,

Непонятно, блажью или тоской,

А я читаю, будто бы вату ем -

Мотылек меня разбери зачем...



Я читаю твое письмо до рассвета, до

Пресловутых мальчиков цвета, пардон, бордо.

Ибо выбора нет, ибо я не могу никак

Темноте скормить дрожащего мотылька.



Ольга Макеева